篇一
国人什么时候开始喝腊八粥，现在无稽可考，敢肯定没有两千年历史。腊八粥是汉地人的风俗，起源于佛教，因此也叫“佛粥”。
距今两千五百五十五年，佛诞生在古印度迦毗罗卫国。父亲净饭王，母亲摩耶夫人，自己是太子。感于人类对生老病死的苦恼，二十九岁出家，隐居雪山修道。起初每日食一麻麦，瘦得前心贴到后背。由于如如不动，鸟儿在蓬乱的头上筑巢。越六年，未得道。起身到尼连禅河洗去了身上多年的尘垢。遇到牧牛女苏耶妲，牧女以牛奶和腐烂粥供养。不久太子面色红润，身体康健。于是跌坐菩提树下发愿，若不成佛，将不起此座。是夜，清风和煦，繁星闪烁。黎明时分，太子仰头刹那，望启明星豁然开悟，成就无上正等正觉。
腐烂粥，就是杂粮放在一块熬的粥。东汉永平年间佛教自阿富汗传入中国后，逐渐国内也兴起了“腊八粥”的风俗。喝腊八粥，一来纪念佛的成道，二来也祈求自己未来成佛的愿望，或者说希望得到佛的哀佑。
我的母亲没上过学，连自己的名字也不认识，每年的腊八粥总会按时熬就的。那时家里穷，无非用的是大米小米萝卜白菜之类。熬一大锅。弟兄姐姐好几个，吃的很香。母亲说腊八粥是团圆饭，全家人都应该吃。有年二哥不在家，母亲把粥盛一大碗珍藏起来，春节时哥哥回来了，母亲看着哥哥把粥吃了。
母亲去世多年了，哥哥姐姐都相继成家，全家人再也没机会围着锅喝香喷喷的粥了。身处江南，这里家家户户都喝腊八粥。单位的食堂也给职工煮粥喝。明天早晨我端碗时候，碗里盛的不仅是古老的传统文化，而且也是久久怀恋渐行渐远的亲情。
篇二
记忆是一朵花，每年都会开得不同。腊八时节，家家都该吃上一碗粥吧。虽然，在我对粥的回忆里，这朵记忆之花起初是那么的孱弱而迷离，似乎一不小心，就会被迷雾给遮离住了。可是，再对往事的渐渐追溯过程中，它却慢慢的盛开了。
确实，湿冷的寒夜，吃上一碗腊八粥是再好不过了，那温暖，是会从心底笃笃实实的漾出来。
可，最初知道腊八粥，是从冰心的一篇怀人文章中。她说：腊八粥中须有十八种干果，代表十八罗汉，是纪念先人的一种祥和食品。她的母亲是1930年腊八逝世的，所以，每年要熬腊八粥以示缅怀。从老人那冰清温婉的笔调叙述中，我似乎能品咂出那份香甜与回忆之美。
其实，即使不用十八种干果，腊八粥的主料和辅料也甚为复杂，包括大米、糯米、小米、黄米，赤豆，粟子，红枣，粥成后还需有染红的桃仁、杏仁、瓜子、花生、榛子、葡萄干，这样丰富的搭配，在小时的家里，是无论如何也难以寻觅得到的。即使现在，做这样一碗粥也常需费一番心力。
当我提起腊八粥时，是站在一种别致的角度，置身于一个完全笃实的环境之中。于是，一时间，我的记忆里弥漫着一股甜糯的香味。其实，印象中，家境清寒，似乎从没有过过腊八节的。所谓的粥，就是最简单的白米粥，而那米，过来人都知道，得经过好一阵挑拣，慢慢挑去里面的砂子、石子，洗净，才会上锅。所就菜，不过是一些咸菜、酱菜之类的。再好一些，不过是粥里加些红豆、赤豆之类的辅料，调节一下。但是这种简单，却是能见出寒苦度日的功力。
篇三
爷爷八十岁时，背着手，在雪地上走路嗖嗖快。腰不弯，气不喘，寒风掠过谢顶脑门时，后勺一圈儿白发就势扯上了银色胡子，蜿蜒地挂在腮边。他声如洪钟，常吓得儿孙们颤抖。见着黄米饭就笑眯眯的，非常温顺。
那时，母亲为了讨爷爷欢心，一到冬天就隔三差五地焖黄米饭。尤其到腊八日子，黄米饭做得更要有名堂。淘米时要轻搓慢漂，挑出匀溜的白底紫花饭豆，先煮了八分熟，捞起来攒进小碗里。烧沸水下锅，奶黄的米粒翻滚，铁勺子沿了锅边转圈搅动，灶坑里秸秆呼呼响。少顷，豆子们愉快地散进来，淡淡的甜香在蒸汽里氤氲。直到泛出稠亮稠亮的光泽，跳动地映入眼帘，盛起一撮儿，拽出黏黏的一道豆花绺子。母亲就麻利地取出一个大肚蓝边瓷罐，放在锅台角上，一勺一勺往里装黄米饭，满满登登后，细心地盖上盖。盖子上正好搁进去两个小碗，一小碗白糖，一小碗荤油梭子。先用小棉被包了，再一闪身到柜橱里取一块干净的屉布子，兜着罐底系出一个结实的结，恰能容胳膊伸进套子里，挎着走。
屋外的阳光冻得哆嗦，雪花聚在窗台上，堵得视线都瘦了。母亲吆喝着，从大柜里掏出两条厚棉裤，规规矩矩地站在炕上，我们偷偷地捅那大棉裤，它们变得东倒西歪，像是不停地笑。豁牙子弟弟淌出口水，我们脱掉只能猫在屋里的薄棉裤，穿上迈不开步的厚棉裤。裤腰连着兜兜，两根带子从后背斜拉过来，扣和钮挤在肩膀上。完后，又包了围巾，只露出眼睛，搬起那个黄米饭包裹。母亲先走几步，用力推开房门，屋里涌动的白色气体咆哮着鼓出来，我和弟弟也站在门外了。
腊八冻掉下巴，差不多是一年里最冷的天。土房子缩脖低头的挺着，栅栏门、羊肠道都默不作声地抽着脸，平时三五条疯跑的狗，正夹着尾巴，堆在窝里草堆旁，凄凉地哼哼。爷爷家在后趟房的东头，风夹了雪粒子吹过来，我和弟弟趔趄着，眉心和鼻子头通红通红，似要结冰了。鞋底子邦邦硬，踩在雪地里发出喤喤的响，我伸手拉弟弟，他的鼻涕流出来了，冻在鼻子头上。看他撇嘴要哭，我连忙喊着：“那个黑老鸹!”他仰起脖子，忘了冷，看见高处一根电线上裹了厚厚的霜，亮晶晶的，正蹲着一个黑老鸹，探头探脑，左右张望。忽而，--嘎--嘎--嘎--扇几下翅膀，飞走了，簌簌落下一串串霜花。
我搀着弟弟，胳膊让这个棉包袱坠得生疼，手插不进兜里暖和，冻得红刺刺的，皮都肿起来了。好不容易看见爷爷家大门桩子了，那是一截老树的枯木桩子。一半身子被抹进黄泥墙里，露初半侧疙瘩琉球、愤怒的脸，顶部锯掉了，积了一坨子雪，像戴了白绒帽子，静静地立在栅栏边上。前两年，我一看见它就哭，它像爷爷，我就怕他发火的样子。我曾拿着长木杆子，把爷爷家窗户纸糊的外屋门捅得稀巴烂，爷爷从外边回来，跳起来、大声喊着，要用大板子砸死我!我一看见他，就逃得远远地。
我和弟弟好不容易拽开爷爷家的门，冰把门缝隙封死了，发出嘎巴一声。爷爷在里屋喊开了：谁呀!我的腿一抖，忙答应着，三步两步冲进屋，把包裹放在炕上，一层层打开，端出瓷罐。黄米饭还冒热气，爷爷的眼睛眯着，奓着手，大声叫着：筷子!筷子!小嫂子忙递过来一双筷子。爷爷把瓷罐捧在怀里，先夹一口白糖，抿一口黄米饭，目光柔和地咂着嘴，白胡子都快把嘴唇盖上了，一撅一撅的。哦，爷爷的眉毛都是白的，粉红的脸颊，粉红的鼻子头，粉红的脑门，像个孩子一样。
小嫂子拉着我的手，学着爷爷的样子：今儿早起来就念叨，腊八了，得吃黄米饭，黏黏下巴，要不出门该冻掉了!奶奶活着时，爷爷睁开眼睛就吃上黄米饭了!小嫂子委屈地低头说：“爷爷说我做的黄米饭不好吃。”我看着小嫂子，不知说什么好，爷爷的大孙媳妇多好看呢。
奶奶走很多年了，爷爷炕上的铺盖卷都是两套。他一套，奶奶一套。太阳下山就睡觉，他给奶奶先铺上被子，叨叨咕咕说着话，直到自己也睡去了。天空还挂着月牙，爷爷就携着黎明的清凉下地干活了。他愿意种糜子，老秋时，那些垂头羞涩的糜穗子，秀气、文静又朴实，像奶奶一样。小仓房里满囤的糜子，奶奶就会欣喜地捧起来，金红色的糜粒子，光滑饱满，从指缝间倏忽地过了。就像现在，爷爷喜欢这种感觉，香甜地吃一顿黏米饭。
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